Selección de poemas del libro "Laberinto íntimo" de Pablo Causa
PALABRAS
I
Las palabras son los cuchillos del arado en la tierra fértil del alma. Siniestras combinaciones alquimistas (o cabalistas), sonidos o manchas de tinta que horadan la carne de la mente. Una vez dichas son bolas de nieve, balas del destino, sombras chinescas que no dicen lo que muestran.
En el tétrico desierto de la nada, como “flores del mal”, un jardín de palabras mentirosas promete el agua del pecado al viajero envenenado de sed. Y lo hacen caminar un día más en quimérica cruzada.
II
Palabras
signos infectos
que regurgita el alma,
enemistan a los hermanos,
alborotan la cordura,
y "llenan de mentiras tu oreja
desde un celular".
Como moscas poniendo huevos
anuncios, verbos, y sustantivos
"me acaban el cerebro a mordiscos
bebiendo el jugo de mi corazón
y me cuentan cuentos al ir a dormir".
Palabras...
cifras inmundas
"rebeldes y mezquinas"
incapaces de albergar el "himno
gigante y extraño" de lo real,
los fétidos perfumes del pecado,
las íntimas tempestades
de "frente estrecha"
del dolor y del placer.
Pero... quizá con palabras
fue que un dios creo el mundo.
Y sin ellas ¿cómo cantarle
y buscarle sentido
a este eterno girar sin sentido?
Hay en las palabras
un secreto evidente:
son como tibias
palomas mensajeras...
como puentes
entre las almas...
no son nada
sin un prójimo.
Si algún día ganamos
la guerra por la paz,
no serán balas
las armas de la victoria.
Serán palabras,
solo palabras...
Y entonces ya no habrá
ni Torre de Babel
ni Franja de Gaza
que nos quite la certeza
de que somos uno solo
a pesar de las banderas
los idiomas y los dioses
las razas y las fronteras.
MEMORIA
Laberinto íntimo con muros de espejo:
en tus tramposos recovecos conservas
la inmunda osamenta del ayer,
infestando el aire que respiro.
Y la culpa, ejercito de aves carroñeras,
ronda hambrienta sus asqueroso manjar.
Memoria…
Archivo de pus.
Basurero del alma.
Nido de cuervos.
Patria del rencor.
Virgen de la venganza.
Nostalgia, tradición, arrepentimiento.
Lo que fui.
Lo que ya no soy.
Mi corona de espinas.
¿Quién puede escapar del filo de tu espada
las noches de invierno,
en compañía de la soledad?
¿Quién puede renunciar al manjar venenoso
de tu hija, Melancolía,
con la lluvia en la ventana
o ante los dedos rosados del atardecer?
POEMA DEL BÍPEDO IMPLUME QUE PISÓ EL PLANETA ANTES Y DESPUÉS DE CRISTO
No existe pasado ni futuro,
solo un presente simultáneo y oscuro,
que nuestra tibia existencia reclama
y no entiende…
Y es indiscutible la inocencia
del que no sabe…
Y en su búsqueda impotente
de un mar esencial que entre
en su copa racional,
se conforma
con licores venéreos
y nada
en un vasto manantial de amor
donde nunca falta
su “sopa de almejas”
que le arropa y le cura
de la feroz lastimadura
de su efímera conciencia
de ser lo que es…
II
Un hombre camina por la calle. La libertad lo quema, como un sempiterno fantasma que le atraviesa las tripas, y sin embargo, le alberga la idea de una torva hilandera con telarañas envolviéndolo en su pegajoso cobijo. No sabe... El hombre no sabe... A sus hombros el tiempo los doblo hacia abajo... le marchito la percha y le aumentó las ansias. Un fuego lo quema por dentro y fuera. El hombre no sabe si es azar o pereza lo que le mueve sin rumbo hacia si mismo. Solo camina intentando creer que va a algún lado, hacia el otro lado... Y el fuego sigue mascándole como una catarata ígnea.
AUTORETRATO
Un hombre que sabe que la vida es un juego,
cuyas reglas no siempre están escritas con palabras…
que el corazón es un cofre
y el amor, un baúl sin fondo…
“porque la vida misma es un milagro de amor”,
que el miedo es un ave oscura
que nos acecha como un buitre carroñero
en las arenas desérticas del tiempo.
Un hombre que cuando traga el humo,
mira la luna, y se siente ir hacia adentro
en esa bocanada espesa y perfumada
que lo diluye en sí mismo;
no se siente tan ruin, ni tan feo, ni tan desdichado
por estar siempre cerca de la muerte…
Solo siente la seguridad de que está vivo
y agradece ser una parte,
agradecida,
de este vehículo
que gira alrededor del sol
con ínfulas de eternidad.
II
Me estoy pariendo a mi mismo
en mi tercer año chino
como una flor cascoteada
por el invierno y las horas.
Ya no me acuerdo a que vine
y nunca supe si voy,
en este tren sin boleto
viajo solito conmigo
a mi mismo es a quien sigo
y de tanta vida que vivo
a veces me desvivo
y me intento resucitar.
Como una nube de polvo
que solo en su andar se hace nube
y el mismo andar la destruye,
me estoy pariendo a mi mismo,
me doy a luz sin rencores
sin pena ni lagrimitas
con la gloria de ser libre,
y en este intimo parto
una cascada de sombra
me baña desde mi propio litoral.
Como el salto del penitente
me desangro en la pendiente
y exhalo vida al andar
INVIERNO
Demonio de ojos blancos como las hebras del manto de la muerte, en tu infierno helado y gris sucumben a veces las esperanzas y se hunden en la más parca desolación.
Demonio que en tus tétricas entrañas, donde se encrespan las escarchas, incubas el tiempo de las mariposas, que algún día volverán, esparciendo su deliciosa aureola perfumada por tibias melodías de mujer enamorada.
Demonio que desnudas los árboles, humedeces la nariz y congelas hasta el tuétano; parece que quisieras liberarte de los humanos... Pero estos aun tiritando trepan la madrugada por el camino escarpado de los sueños, enfrentándote. Mientras tu les vomitas un viento gélido que traspasa la carne. Fantasma asesino que acribillas con tu aliento calcinante.
Por las ventanas relucen las hogueras familiares, y se adivina como saltan explosivas las chispas en la dulce estufa. Hasta allí no llega tu reinado Invierno...
EL ENAMORADO Y EL AMOR
Siempre pensé que no es lo mismo amar que estar enamorado. Aunque en vos, se me confunden ambas cosas.
Acaricio tus pies, y siento latir un eco hondo, como un lenguaje arcaico más
allá de este destino, mientras se entibian las caricias y surge un perfume eterno en el instante.
Desde este paradigma dérmico todo está en su “justo medio”, y si dudo, es con certeza de que hay algún sentido.
Y cuando la "blanca señora" ya no me deje "vivir un día", "polvo seré, mas polvo enamorado".
(para Ivanna)
MI MUJER
Mi mujer es lo menos mío del mundo...
Mujer
con abrazo de nube de algodón perfumado
por los mismos aromas que embriagaban a Safo
y que son como el eco de una esencia invisible.
Mujer
Con pelo de fuego y aliento de trigo
Con rostro de ninfa y sonrisa de niña.
Con pecho de estufa encendida en invierno.
Con vientre de ocaso en el río de enero
Con pubis carcaj de las flechas de Apolo.
Mujer boca abajo con cola de mundo
partido en dos nalgas de carne de luna,
y en medio un abismo como un precipicio
profundo y deseable igual que la vida
donde una bombacha se hunde en la sombra
prometiendo un hondo tesoro de Venus
al que oculta y enaltece,
como el lujoso pórtico
de un palacio encantado.
Mujer
Que endulza el idioma con suaves palabras.
Con alma de sabio que alcanzó el Nirvana,
y enojo de árbol,
que a nadie niega su sombra.
MOMO
El viento tibio de los atardeceres de febrero
no es más que tu aliento perfumado
por los fugaces destellos
de retiradas que sueñan con volver
a ser parte de tu ejercito de alegría y color.
Dios de retazos
“de alpillera y papel”
Pájaro de la noche con exótico plumaje
y siempre cantor
de la mística realidad urbana.
Sol pagano del pueblo.
Grito apretado por siglos de dominación.
Hermosa poesía crecida en el asfalto.
Amor,
canción
y soledad;
hecha gritos
que lastiman la garganta
de un coro tempestuoso.
Viajero tenaz
de los más cercanos y lejanos
acantilados de la existencia.
¡Elevo a ti mi canto de salvación!
Solo te pido lo que te sobra:
plenitud amor y alegría…
DIFERENTES
Diferentes los que escapan
de pantallas luminosas
que te enjaulan la mirada.
Y no dejan que te veas
al espejo de tu alma
cara a cara y sin caretas,
y sin trampas solitarias.
Porque trampas a uno mismo
son alpiste envenenado...
Para el pájaro que anida
en los pliegues de tu alama;
el que escribe su destino
con las plumas de sus alas
en el libro de la nada.
Diferentes los charrúas
que, salvajes, se negaron
como potros caborteros,
a los pálidos fantasmas
que otros muchos escucharon
como a dioses con espejos
y melenas amarillas.
Diferente el nazareno
que a un imperio se oponía,
y panes multiplicaba
en la mesa de los pobres
con amor y alegría;
y en los clavos de una cruz
ya pago su rebeldía.
Diferentes los que cantan
historias de abiertas venas,
milongas de pelo largo
y terminan exiliados
de raíces que los nutren,
pagando su rebeldía
de locura libertaria...
Pero escribiendo y cantando
ya pintaron, con toditos
los colores de la pieles
arcoíris de esperanzas!
Que le alfombran un camino
de libertad y optimismo
a todos los oprimidos.
Si no hubiera diferentes
que soñaran otro mundo
haciendo al andar camino
con un cañón de futuro
¿Qué sería de este mundo?
¿Qué cosa fuera corazón
la masa sin cantera?
EGAÑA
“Siempre que escapo mi ciudad
me está esperando
sólo me pide que al volver
vuelva cantado…”
Agarrate Catlina 2010
Tus calles son el molde de mi alma,
este íntimo laberinto de espejos
y esta sombra descompuesta en reflejos
que el tiempo a multiplicado en mi karma.
Tus estirpes ancestrales se cruzan,
sin faltar concupiscencias e incestos,
con ínfulas de Macondo que ostentan
miseria y magia de hondos vericuetos.
Tu luna es para mi la única luna;
que embriaga con su luz al Universo.
Si dios es solo uno, ella es un verso
que canta: "Como Dios soy solo una"
Blanca pupila, ojo de la noche.
Inefable, sublime y majestuosa...
Para el amante eres como una diosa.
Para la culpa eres como un reproche.
BALSITA DE LA CHARQUEADA
Sos un péndulo que oscila,
entre dos departamentos.
Como un esclavo del río,
con cadenas de agua dulce,
van tus lamentos.
En tus nobles tablas viajan
hombres, mujeres y niños,
vehículos y mascotas,
por un líquido camino,
sin dejar huellas
Son las seis y ya se siente
tu vaivén motorizado,
que une los olimareños
pagos, de eternos cantores,
que aman su río,
con rochenses paraísos
de salados afluentes,
y ondulados accidentes
que, en la arena, talla el viento
como cantando.
De sol a sol en tu lomo
Como en las venas, la vida...
Como en el Tiempo, las vidas...
Monótono navegante,
del mágico Cebollatí.
UN ALMITA MÁS TITILA
A quien va a nacer…
Una almita más, otro "fueguito alumbrando la tierra".
Otro destino, como un grano más de arena en el desierto; en este mundo donde muchos tienen poco, pero el pobre verdadero, "no tiene más que dinero".
Un río más que desemboca en el furioso mar de los tiempos, en los reinos inertes de la existencia...
Que va a "probar diariamente el sabor del agua".
Y se dejará ir en miradas profundas persiguiendo a "la tropa de luces que empilchan el cielo"
Y volará por los íntimos laberintos del espíritu en la alfombra mágica de la música.
Y, seguramente, algún día mirando el horizonte, se preguntará por los límites del vasto universo, y por qué no cabe en el brillo de sus ojos.
Sabrá sin falta, que la injusticia, el mal de amor, la soledad, el apego, la ansiedad, son una de las dos caras de la moneda... Y que del otro lado está la sangre hirviente del vivo mortal, que se revela con furia, coraje y "licores venéreos", empuñando la lanza del amor y la libertad. (“Lo más terrible se aprende enseguida, y lo hermoso nos cuesta la vida”)
Conocerá la primavera y el invierno, la brújula y la falta de camino… que solo “se hace al andar… “
Tal vez alguna vez borracha de vida, dejará que le contemple la pupila blanca de la noche, detrás de un parpado de nubes, y oirá el perfume de la brisa de verano; y se sabrá Uno con ellos… Como una nota más de esa eterna sinfonía… Como otro “pilar viviente” del gran Templo de Natura.
Y mientras pase con deleite las páginas del libro de la vida, y el amor le reviente la razón, y el corazón se le agite como un pájaro enjaulado en el pecho; una madre esperará despierta su regreso…
A ti niña que estas por nacer: “te traigo todos los abrazos que precises”. Te regalo el mundo entero: es tuyo. Para que lo inventes de nuevo, lo cambies o lo emparches. Para que lo ames, como te aman tus padres.
(para Mora)
OTRA ALMITA MAS TITILA
Con su porfiada costumbre
el milagro del amor
hoy ha vuelto a colorear
el desierto de lo real:
¡otro niño va a nacer!...
y este mundo va a heredar.
Corazoncito de luz
ser humano es nada mas
que hacer camino al andar,
condenados a elegir
con eterna libertad
en las ruinas del ayer.
Y hoy andamos extraviados
en un bosque de pantallas
y rencores venenosos
buscando felicidad...
ya olvidamos que la gloria
se conquista con valor...
Ya parece que no importa
la grandeza de ser locos,
que caminan sin cadenas,
y no esclavos del reloj
en la celda de las horas
con barrotes de moneda.
Somos cuerdos y mezquinos
cerebritos de bolsillo
calculando hasta las balas
que a tu sueño han de matar...
Sueños de revoluciones
que se ahogan en alcohol.
Palomitas carceleras
con ideas vengadoras
y esperanzas de burgueses.
Plantas en una oficina.
Sedentarias golondrinas.
Billeteras redentoras.
Atrofiamos aquel héroe
que palpita en las entrañas
esperando el momento
para el vuelo de su ser...
¡El peligro no es morir,
es vivir sin arriesgar!
No es lo mismo estar despierto
que ya no poder dormir...
Despertarte de tu insomnio.
Camina por la cornisa.
Abrazate con tu sombra.
Y hasta el otro carnaval.
(para Milo)
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